Los diecisiete cuentos (algunos con galardones internacionales) que componen este libro están atravesados por la misma flecha literaria, la del héroe de las mil caras que caracteriza al ser humano en todas las épocas y situaciones, desde el que ve la primera luz hasta el que sube al patíbulo justiciero.

Un abanico de personajes sigue el periplo del héroe arquetípico donde surgen los principales ritos de paso de la humanidad. En algunos casos está presente la heroicidad de los hechos cotidianos, en otros aparece la caída a los infiernos del iluso que creyó en conquistar un momento de gloria, del perdedor en alguna jugada de la vida, del cobarde que ya no tiene valor ni para reconocerlo, del que descubre el lado oscuro del amor, del que la realidad le dice que los sueños no siempre se cumplen o de los que alguna vez creyeron en los paraísos perdidos.

Sinopsis de El Rectángulo

Donde se encuentre el límite de la ética, la lealtad, el compromiso, hallaremos a Ennia, en su dilema moral que se entrecruza con su impulso vital. Su vida ordenada como auditora en Hacienda se compatibiliza con el dolor de su vida íntima, por la enfermedad rara de su marido, incapaz de comunicarse con ella, ni tan siquiera con la mirada. Todo ello en el marco de una ciudad-estado que ha suprimido la violencia mediante el control psicológico de sus ciudadanos. El Rectángulo, ciudad utópica que invade límites distópicos donde conviven personajes siempre presentes en todo tipo de sociedades.

Como indica su título, este libro mira a Portugal y de él habla en una breve miscelánea compuesta de relatos de ficción, crónicas, artículos y reseñas literarias, para terminar en la descripción de varios encantadores y poco comunes lugares del territorio luso, de su cultura y de sus habitantes.

El autor recuerda, siente y viaja a un Portugal que le es cercano, querido y deseado. Y como es natural, no le faltan al libro algunas referencias a esa poesía musicada y sublime, tan portuguesa, que es el fado.

TODO QUEDA EN EL CAMINO:  / LOS BRAZOS ABIERTOS / Y ESTE NO IR A PARTE ALGUNA*

Nos jugaríamos todo, hasta el descreimiento, por tener la certeza de que los ríos no están secos, ni las ciudades amuralladas, ni los pueblos usurpados; de que, tras la palabra, existe un ser que se espeja sobre sus propios miedos, en la límpida plata de sus temores; de que ayer y mañana, o algunas otras veces, muchas veces, un cuerpo siente el frío del invierno de otros.

Apostaríamos unos diezmos, tal vez una llanura de fracaso, por saber de qué estado del alma se nutre la tristeza, por ver si la melancolía forma parte del gas del universo, del caos de la ordenanza, o si el escepticismo equivale a ese punto final de todos sus poemas, jamás igual a una frontera solo.

Cuando ruedan los dados de la noche, su oro resonado entre las manos, se jugaría todo al siete y negro de un instante de niño que se ha quedado lejos, tan lejos como un viaje o el fulgor de una urbe querida en la memoria o una memoria nuestra que llueve, inunda y fulge en la ciudad amada. No es tarde aún, todo está en el camino. Todo queda en el camino.