En el otoño del año 1982, don Sebastián Montalvo y Romeral, conde de Utrera, dueño de una ganadería de reses bravas, aparece muerto en su despacho de un tiro en la sien. De esta muerte, y del robo de varios objetos de valor, es declarado culpable y condenado a más de veinte años de prisión Antonio Heredia, amigo personal del conde y mayoral de su casa, una condena que cumplirá en las cárceles malagueñas de Cruz del Humilladero y Alhaurín de la Torre.
A comienzos del año 2009, y debido a la gran crisis económica mundial, son muchos quienes tienen que desprenderse de piezas de valor para poder seguir manteniendo su nivel de vida. Ningún sitio mejor para hacerlo que Gibraltar, lugar en el que la mafia, la corrupción, la creación de sociedades opacas registradas para eludir la fiscalidad o blanquear dinero, o el turismo de “negocios” de quienes defraudan en su país de origen, les ofrece la oportunidad de actuar con total impunidad. A esta ciudad, y a Marbella, llegan dos personas con el propósito de vender alguno de los objetos por los que el mayoral había sido declarado culpable de robo.
Siguiendo el rastro de los vendedores, se descubrirá por qué Antonio Heredia pagó por algo que no había cometido y se conocerán también las causas por las que, a pesar de ser inocente, prefirió guardar silencio antes que defenderse.
El hierro del mayoral, es una historia apasionante y conmovedora, llena de engaños, odio, envidia y celos, pero también de sacrificio, amor y lealtad, cuya lectura no dará tregua al lector hasta hacerle llegar a conocer cómo en la vorágine que estamos viviendo, casi nadie es quien dice ser y casi nada es lo que parece.
Leí este libro sin saber quién era la autora, por las breves referencias que aparecen en las portadas, con la sospecha de poder encontrarme con uno de esos libros al uso que tanto abundan últimamente, utilizando la transgresión como gancho mercantil. Sin embargo me encontré con una de esas literaturas de las que es difícil desprenderse porque cortan a cuchillo, van a la esencia de nuestros pensamientos y reflexiones más profundas, a veces poniéndoles en jaque. Al releerlo otra vez, sabiendo de la muerte de su autora, uno tiene la sensación de sumergirse en un caos, en un desorden para el que no existe solución posible, a pesar de lo cual no deja de ser aún más cautivador. Es como estar ante un paisaje desolado y sin embargo sentirse magnetizados por el. 
Porque esa “puta” es una mujer encerrada en una cárcel de espejos y cada reflejo va devorando al ser desnudo que se encuentra en el centro. Mas el cliente de esta prostituta de lujo que es Cynthia, va del concreto al universal: es el padre, la madre, la familia, el psicoanalista, el vecino, el profesor…todo el mercadeo que emputece nuestros deseos y relaciones. Y junto a esa disección Nelly Arcan nos habla de este holocausto interior que poetizase Sylvia Plath, un ser que viajando en un cuerpo bello y joven lo hace aún más devastador. Porque la mirada interior / exterior de la Arcan es una exploración de la mujer en un mundo que aún con más de cien años de feminismo no termina de encontrar su lugar, quizás porque los “lugares” de la sociedad de mercado estén prostituidos de antemano. Y no deja de ser curioso que mujeres que se sumergieron en esa exploración, acabaran en ese homicidio tímido que decía Cesare Pavese es el auto asesinato: Virginia Wolf, Sylvia Plath, Anne Sexton, Alejandra Pizarnik.
otra de las constantes que aparecen en las obras medranianas y en esta novela no es una excepción, no sólo es un elemento importante sino que me atrevería a decir que es uno de los elementos vertebrales de dicha novela y de su trayectoria literaria anterior (“…pero te advierto que no creo en el hombre lúdico ni el artista lúdico o el escritor feliz.”Pág.93) o (“yo creo mucho en los escritores eléctricos, sin tiempo para reacciones secundarias, como es la propia soledad o el llegar a verse solo.” Pág. 98.). 
En aquel tiempo, ya había leído yo El invierno en Lisboa. También había leído El jinete polaco. No recuerdo si había leído alguna otra obra del autor. Desde luego, no había leído aún Beatus Ille, su primera novela. Sí recuerdo que, por entonces, a un amigo, a un docente de mi propio departamento –por entonces, antes de la reforma educativa siempre en necesaria reforma, se llamaban seminarios a los departamentos actuales- le recomendé, entusiasmado, la lectura del ya citado Jinete. Fue mi última recomendación incondicional de un libro: casi me lo tira a la cabeza semanas más tarde, incapaz de leer ni cien páginas de esa voluminosa historia. Aprendí la lección, eso creo, pues en la última Feria del Libro de Madrid vendí más libros de Xuan Bello, por ejemplo, que de mis Relatos impíos. Prudente – temerario, menos mal que mis editores no andaban por allí; resulta sorprendente que, conociéndome, sigan dispuestos a editar mis obras, o eso parece-, le preguntaba al posible comprador o compradora: Qué autor o autora te interesa. Y luego les indicaba el libro más acorde con sus preferencias, que casi nunca era el mío. La moza encargada de la caseta me miraba con asombro. No recuerdo si llegué a explicarle que, tiempo atrás, pude haber fallecido de un librazo en la cabeza, que sólo me salvó la amistad. Sirva lo anterior como anuncio de que mi elogio inmediato de Las apariencias no pretende convencer a nadie para que lea ese libro (además, le sobran lectores a Muñoz Molina, los que nos faltan a otros), sino que se trata, simplemente, de un homenaje a esos artículos de antaño, hoy recopilados, más vigorosos juntos, en el volumen que me regaló un ángel humano (dicen que no existen, pero yo conozco a varios de ambos géneros) al tiempo que me adelantaba: Te gustará porque ya te ha gustado.
